Убивали любовь.
Убивали в четыре руки.
Били с разных сторон,
Состязаясь в сноровке и силе.
Им шептала любовь,
Ах,какие же вы дураки,
Но они ей в ответ,
За ударом удар наносили!
Убивали любовь.......
И однажды она умерла.
Ей бы их обмануть,
Притвориться убитой, и только,
Но любовь, как любовь
Притворяться и врать не могла,
Да, и им ,поначалу
Не жаль ее было, ни сколько.
На поминках играли его жевлаки,
И ее глаза слезу проронили
И с тех памятных пор,
Всё те же четыре руки,
Поливают цветы у нее на могиле.
Автобус отъезжает от остановки, мужчина в возрасте долго бежит за автобусом, машет руками, тут водитель сжалился, останавливается и открывает заднюю дверь. Мужчина запрыгивает на заднюю площадку, от пыли поднятой автобусом, резко чихает и от неожиданности громко пукает. Ему становится неловко, он выпрыгивает из автобуса.
Голос с передней площадки: - И для ЭТОГО мы его ждали?
Любовь-страсть, страсть-привязанность, привязанность-зависимость, зависимость-мучение, мучение-боль, боль-страх, страх-паника, паника-растерянность, растерянность-непонимание, непонимание-ссоры, ссоры-нервы, нервы-болезнь, болезнь-здоровье, здоровье-поддержка, поддержка-счастье, счастье-эйфория, эйфория-миг, миг-ничто…ничто-ничто…. И еще кто то говорит что от любви до ненависти один шаг?
Некоторые женщины закачивают себе в губы гель,делают татуаж,разрезают грудь и вставляют туда силикон,прокалывают себе уши,нос,язык ,разрезают различные части тела и выкачиваю жир......,а в попу не дают,им ВИДИТЕ ЛИ больно
Тех, кто тебя любит, нужно убивать (кроме детей и кошек). Лучше прямо сразу, как только заметишь этот собачий взгляд, неотрывно следящий за твоим лицом, эти брови домиком и рот арочкой, эту манеру бродить за тобой из комнаты в комнату и всё время держать тебя в поле зрения. Разумеется, жалко, и кажется, что пока не за что. Но сделай это сейчас, иначе будет поздно. Потому что он, любящий, выроет неподалёку тёплую затхлую норку, из которой будет некоторое время наблюдать за тобой, а потом начнёт наступать, слегка подталкивая и даже подтаскивая, чтобы ты просто заглянул, только одним глазком посмотрел, как у него всё замечательно. Ну да, уютненько…. Всегда тепло, еда, чистая постель, множество занятных безделушек, каждую из которых он готов подарить тебе, - мило, хотя и душновато. Ближе к зиме тебе начинает казаться, что это даже хорошо, когда ниоткуда не дует. Возможно, в этом году ты устоишь и, кое-как перезимовав в сугробе, встретишь весну свободным, почти свободным, потому что между лопаток у тебя поселится ощущение красной точки, оптического прицела его любящего взгляда. И ты привыкнешь, что иногда всё-таки нужно звонить. Хотя бы отвечать на эсэмэски. Хотя бы есть его стряпню раз в неделю. Хотя бы спать с ним раз в десять дней. Потому что любит. Потом приходит неизбежное чувство вины – кажется, что ты губишь его жизнь, бездумно пользуясь теплом его сердца и ничего не давая взамен. И однажды, когда вечер твой будет особенно одиноким, ты придёшь к нему без звонка и останешься. Потому что приятно увидеть, как его лицо озаряется счастьем только оттого, что ты рядом. Чувствуешь себя волшебником. Нужно ли говорить, как это закончится? Как его объятия станут всё теснее, твоё личное пространство всё меньше, его просьбы превратятся в требования и счастье на его лице сменится капризно-раздражительной маской. Поэтому убей его сейчас.А потом, когда останешься один, загляни в шкаф и достань из-под вороха белья фотографию того единственного, кому хотелось отдать свою жизнь, кто умел делать тебя счастливым, от кого невозможно было отвести глаз. Того, кто убил тебя однажды."
